El amor en mi vida

Nunca he sabido si ha sido verdad alguna de las veces que alguien me ha dicho que me quería.
Si me quería a mí o a una versión idealizada.
Si me quería cuando estaba inconsciente en el baño de algún bar lleno de mierda.
Si me quería cuando me iba con cualquiera dándome asco a mí misma.
Si me quería cuando me hacía daño para ver que seguía viva y que sentía algo.
Si me quería cuando era incapaz de controlar mis impulsos.
Si me quería cuando yo no lo hacía, cuando me hundía en mí misma.
Si me quería a mí o al poder cambiarme, ayudarme, salvarme.
Quizás yo nunca merezca que nadie me quiera, quizás no lo haga nunca nadie porque es realmente difícil querer a alguien que no sabe ser querida.

Por las mañanas

Cuando dormimos juntas me mira y sonríe de la forma más tierna y cálida que he visto en mi vida.
Entonces, aunque no me toque, siento que me abraza.
Y yo quiero hundirme en sus clavículas.

Casi siempre voy de negro porque le debo un luto a mi infancia.
Yo nací en el suelo, pero no importa, también Roma se construyó sobre ruinas.

Yo sé que casi siempre mis palabras son como una mar convulsa de ideas indescifrables, pero mis silencios siempre son claros y rotundos.

Amor con techo.

Enero llegó y fue como yo: triste, inestable y con una incomprensible facilidad para hacer reír.

La gente como yo busca a alguien a quien llamar hogar, alguien que tenga tanto dolor que nos haga sentir como en casa. Buscamos a alguien a quien reconstruir porque nos ayuda a olvidarnos de nuestras ruinas, de las que nunca podemos salir.